К разбитому корыту...

Под старость возвращаемся к себе,
Ни плача, крика, ни полслова...
Идём, ожившие на миг, в толпе
Навеки чтобы потеряться снова.

Сбежим с тех, якобы, волшебных мест,
Куда бежали к чёрту на кулички,
Судьбе нахальный выразив протест -
Воркующие лёгкие синички.

Где небеса казались нам синей,
И горы были круче великанов,
Метались, словно тучки меж огней,
Понять пытаясь царство океанов.

Но голос мамы звал назад - в избу,
Тайком любуясь нами по планшету.
Не надо с ветром, мол, вести борьбу:
Сильнее силы, чем природа, нету.

Не все ворочались порой назад:
Успех порой сознанье одурманит,
Но каждый понимал, что виноват,
Когда вдруг мамы на земле не станет.

До боли вдруг захочется назад,
Но жизнь, как спрут, в объятьях держит цепко,
Пойдёшь сквозь слёзы просто наугад,
Чтоб ветви, словно розги били, крепко.

И подводя по жизни итого,
Всё позабыв: интриги и обиду,
Судьба ведёт по кругу для того,
К разбитому вернуться чтоб корыту...