Наблюдения о сплетнях

Ядовитый шёпот ко мне
еле слышно крадётся —
не вскрывая имён,
больно жалит. Как лёд
что-то колет в груди,
но сильнее сожмётся...
Осознание горькое.
И не сразу пройдёт.

Как же страшно всё знать —
словно быть соучастным
там, где всё обо всех,
а затем про тебя,
где всё враз обо всех,
что лишь к делу причастно,
где соседствует с болью
истерический смех.

Ненавижу всё знать —
как легко и с присмаком
обсуждаются чужие
ценность и вес,
улыбаются подло,
даже чуть нагловато,
препарируют фигуру
и личности срез.

Чей-то взгляд, шрам, изъян...
Или просто усталость —
всё испачкает гнилью
пустой разговор;
в этой мелкой оценке
есть особая слабость,
в этой низости —
вечный, неприкрытый позор.

Переврать все слова,
перекраивать тело,
за глаза бросить грязно, мол:
«Выглядит как-то не так...»;
«Он бы сделал...»;
«У него не получится сделать!..»;
«Только жизнь у него,
да и та кое-как».

Я с собой и с другими
мыслю честно и прямо,
но по-прежнему
не понимаю одно —
неужели неясно:
всё становится явным?..
неужели на это
сплетникам всё равно?


Август 2026