В ночное небо глядя из проулка,
Вмиг забываешь жизни суету,
Зато почти забытую мечту
К реальности ведёшь по закоулкам.
Она то бьётся в венах пульсом гулким,
То птицей замирает на лету,
То словно на гранитную плиту
Кладёт конфеты и кусочек булки.
Плита перекрывает вход в жилище,
Где чахнут мысли без реальной пищи.
Конечно, не реален тот гранит,
И не попробуешь на вкус ту булку.
Так мысли человек как клад хранит,
А небо свою дивную шкатулку.
А. Прозин
Август 4
© Copyright: Александр Прозин, 2026
Свидетельство о публикации №126080606972
Свидетельство о публикации №126080606972
Рецензии