Твоя тьма — это тень в жаркий полдень. Моя — пустота. Она тише и тише: шёпотом волн купает разъеденный ржавчиной разум в банке со спиртом Кунсткамеры. В зелёном стекле — равнодушные глаза, чьи склеры наполнены мутью. Рассмотри мой распад, падают звёзды в сосудистой сеточке зрака. Горит одинокая лампа, редеет по свету тоска. Гладкой стеклянной тюрьмой, оградой меж внутри и снаружи оформлена статика смерти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.