Не орёл и не решка-Монета у их ног

«Не орёл и не решка-Монета у их ног».

Когда у мира — орёл или решка,
Когда судьба, как монета, звенит,
Когда одни выбирают поспешно,
А кто-то молчит, но внутри — гранит,

Есть третий путь, не отмеченный картой,
Не выданный тем, кто боится шагнуть.
Он пахнет грозою, полынью и мартом,
Он требует сердце достать на ладонь.

Не все, кто сильны, поднимают знамена,
Не все, кто бесстрашны, кричат о войне.
Порою сильнейший выходит из трона
И сам растворяется в новой весне.

Он не играет в чужие забавы,
Не ставит мечты на случайный бросок.
Он знает: победа не в блеске оправы,
А в том, чтобы выжечь из страха песок.

Монета летит — и толпа замирает,
Им кажется: выбор решается там.
Но сильный ладонью полёт прерывает
И тихо бросает её к их ногам.

“Пусть кто-нибудь верит в железную милость,
Пусть кто-нибудь ждёт, что решит небосвод.
Я видел, как воля в огне закалилась,
И знаю: случайность — не мой полковод.”

И он отступает от шумного круга,
Где каждый готов за удачу платить.
Его не пугает ни буря, ни вьюга,
Он просто не хочет себя упростить.

Ведь быть человеком — не значит покорно
Смотреть, как монета танцует во тьме.
Ведь есть высота, где становится горно
От мысли, что жизнь доверяют игре.

Есть люди, в которых живёт небоходство,
Их взгляд — это молния перед дождём.
Они не торгуют своим превосходством,
Они создают то, что другие ждём.

Они не просят у мира билета,
Не ищут счастливый, случайный исход.
Они зажигают внутри своё лето,
Когда за окном ледяной небосвод.

Им мало “да” или “нет” от монеты,
Им тесен короткий бинарный ответ.
Они строят мост через чёрные ветры
Туда, где у слабых маршрута нет.

Когда им кричат: “Выбирай, пока поздно!
Иначе проигрыш тебя заберёт!” —
Они улыбаются тихо и грозно,
Как будто в груди у них город встаёт.

Не тот побеждает, кто выпал “орлом”,
Не тот, кому “решка” открыла ворота.
Победа приходит к идущим напролом,
Кто сам превращает паденье в полёт.

И если весь мир разложил свои ставки,
Если надежды ушли на кону,
Сильный не ищет случайной поправки —
Он сам назначает себе глубину.

Он может молчать, но молчание — пламя.
Он может уйти, но уход — это знак.
Он знает: не всякая битва меж нами
Достойна того, чтобы делать в ней шаг.

Порою величие — не в поединке,
Не в том, чтобы доказать всем вокруг.
А в том, чтобы выйти из тесной картинки
И мир развернуть силой собственных рук.

Он больше не пешка, не зритель, не ставка,
Не чей-то сценарий, не чей-то приказ.
В нём дышит свобода — упрямая, яркая,
Как первый рассвет после тысячи гроз.

И пусть кто-то скажет: “Так не бывает.
Игра есть игра, подчиняйся, как все.”
Но сильный не спорит. Он просто шагает
По собственной, им же рождённой, росе.

Там звёзды склоняются ниже к плечам,
Там ночь раскрывает серебряный свиток,
Там каждый поступок становится храмом,
А каждый провал — драгоценный избыток.

И вот он идёт, не ломая пространства,
Но всё изменяется там, где прошёл.
В его тишине — не холодное странство,
А тысяча солнц, что он в сердце нашёл.

Когда у других — орёл или решка,
У сильных есть третий, великий ответ:
Они не играют в чужие насмешки,
Они зажигают свой собственный свет.

Они не бросают себя на удачу,
Не мерят мечту по движенью монет.
Они выбирают дорогу иначе:
Где правил ещё не придумано нет.

И если судьба перед ними смеётся,
И если толпа ожидает броска,
Сильный спокойно к рассвету вернётся,
Сжав в кулаке не металл — облака.

Пусть мир предлагает орла или решку,
Пусть шепчет: “Иного пути не найти.”
Но тот, кто силён, распрямляется в вечность
И сам начинает дорогу вести.