за точки
В перикарион,
Уловлен импульс,
И поэт, сквозь сон,
Ещё не знает, что его
аксон.
Уже мерцает вектором сюжета...
И вирус мысли вырастит рай лета,
Прольётся строчкой цвета фиолета,
Сквозь шарик металлический времён
На волокно. И целлюлозы сгуст
Прессованный, вдруг станет драгоценным.
Впитав всё то, что теплотою уст
Отправлено разлиться во вселенной,
Одним из человеческих искусств.
Которое интуитивно от
Фонемы, до мазка финальной
точки.
Но может быть точней любой заточки,
Ударившей в сердечный переплёт.
Всё предсказав, что сбудется, с отсрочкой,,,
Когда пора реальности придёт.
14:25 6:8:26 м в-з #3
Свидетельство о публикации №126080604893