Наследник секрета

Отец мой повар был известный,
Творил на кухне чудеса.
Призы на конкурсах брал честно
Не за красивые глаза.
Букет из роз создал однажды,
С листвой, с прожилками в желе.
И "председательше" отважно
Поднёс в вазонном хрустале.
Она заметила случайно,
Что из свеклы большой букет.
Струился дух цветочный тайной,
Как неразгаданный секрет…
И я потом отгадку долго
Искал, ответ не находил.
Секрет отца - в стогу иголка,
Мне не хватало нужных сил.
Я в то же время - стал поэтом,
Любил читать свои стихи,
Про поле русское, про лето
И про разящие духи,
Что разливались от ромашек,
В потоках синих васильков
Крылами пташек и букашек,
Порхающих среди цветов.

Однажды после выступленья
Ко мне девчонка подошла,
И высказала удивленье,
Что пахнут травами слова.
Она сказала: - Ароматы,
С поэмой проливались в зал.
Казалось, запахи крылаты.
Поэт! Букет строкой создавал…

Вдруг понял я секрет отцовский:
Есть в каждом творчестве- секрет.
Порой в весомости бесовский,
Вложивший запахи в букет
Трудом огромным и уменьем
И гениальностью отца.
Все ароматы вдохновенья
В букетах жили до конца…

Наследником, я создал чудо,
Смог запах поля передать.
Твоим достойным сыном буду:
- Отец, об этом должен знать…