Там — на пороге, уже снова,
а впрочем, так же как всегда,
стригут ветра чудес основы
и заливают города.
Дожди об август к заготовкам,
грибы усыпали поляны,
брусника — серьгами золовкам,
да от реки — парок духмяный.
По небу строем серы тучи,
скрипят простуженно свирели,
бледнеет солнца златой лучик,
накрыты тиною купели.
Лишь выйдет август за порог,
сентябрь зашлёт вещать сорок...
На пороге
© Copyright: Давид Матецкий, 2026
Свидетельство о публикации №126080603085
Свидетельство о публикации №126080603085
Рецензии