***

Слово
Не царь его в палаты звал,
Не писарь вывел на бумаге.
Его народ века ковал
В труде, в дороге и в отваге.
Ещё не знали тех имён,
Что нынче в летописях святы,
Но был уже далёкий звон
Над степью, ветром необъятой.
От древних пращуров оно
Сквозь тьму столетий доходило.
Не раз бывало сражено —
Да вновь вставало с новой силой.
Из праславянского зерна
Взошли могучие народы.
У каждого — своя весна,
Свои пути, свои походы.
И руське слово не за день
Нашло свой голос величавый.
Его растила не сирень —
Растили люд и переправы.
Его писали на бересте,
Его шептал вечерний бор.
Не в золоте была та честь,
А в правде хат и сельских гор.
Потом звонили купола,
Горели свечи до рассвета.
И книга мудрость берегла,
И люд не забывал об этом.
Москва крепчала день за днём,
Шли годы, города взрослели.
Но рядом с книжным языком
Живые говоры шумели.
И не один лишь умный муж
Хранил родное слово честно.
Его нёс пахарь среди луж,
И мать над тихой колыбелью песню.
Потом менялись времена,
Шли войны, бури и реформы.
Но не менялась глубина,
Что не вместить в сухие нормы.
И спросит кто:
— Где суржик ваш?
И где трасянка? Как назвать?
А правда проще всяких фраз:
Такого имени не дать.
Есть говоры и просторечь,
Есть людський голос без прикрасы.
Пока его умеют беречь,
Не гаснут древние запасы.
Не буква держит этот мир,
Не громкий титул, не корона.
Пока звучит живой эфир
Простого, честного закона.
Пускай проходят сотни лет,
Меняются пути земные.
Живёт не в камне наш завет —
Живёт, покуда люди живы.
И если спросишь, где язык,
Откуда сила в каждом слове, —
Он там, где хлиб, где отчий крик,
Где память дышит в каждом роде.
Не продать его за серебро,
Не спрятать в пыль архивной тиши.
Пока живёт людське добро —
Живёт и голос нашей души.