Между...

Между тенью и светом 
дрожит тонкая нить — 
нам порой незаметно 
по ней к истине плыть.

Там молчат силуэты, 
там у времени — лёд, 
но сквозь прожитые беды 
что-то тёплое ждёт.

Не просится в ладони, 
не стучится в окно — 
оно учит не помнить 
то, что стало давно.

Учит видеть в тревоге 
не конец, а порог, 
и на дальней дороге 
различать свой исток.

Мы себя собираем 
из молчания, дней, 
то прощаем, то знаем 
свою боль всё ясней.

Каждый шаг — не напрасный, 
даже если во мгле. 
В каждом выборе властном 
есть дорога к себе.

И когда мы устали 
от тревог и дорог, 
из невидимой дали 
слышен внутренний зов.

Он не требует чуда, 
не велит торопить — 
только просит повсюду 
свою душу хранить.

Там не нужно ответа, 
не нужны имена. 
Там из прожитого лета 
прорастает весна.

И над чёрной водою, 
где закончился след, 
мы становимся собою — 
не вчера и не вслед.

А когда станет тихо 
в глубине твоих глаз, 
ты поймёшь: даже лихо 
не сломало тебя.

Оно стало уроком, 
не тюрьмой, не стеной. 
И за каждым порогом 
ты встречаешься с собой.