Вибраций низких стиль мне не приемлем,
Нет воздуха, где шкалит кислород,
И каждый, кто готов сливаться сердцем,
Мой тихий голос разума поймёт.
Любить, страдать даровано как данность,
Но эту данность распознать не всем,
Безе из чувственности, флёром прянность
Нас укрывает в облаке дилемм.
И выразить словами мне не просто
Всю ту любовь, что есть во мне сполна,
Подарком будет сердце нежной горстью
Моё... К нему ещё поменьше два,
Два сердца, что придут не в этой жизни,
А в этой опоздали мы с тобой.
Прости за нерождённых, не успела
Я вовремя прийти на голос твой.
Другая подарила их в коробке
И фразу к ней: «Ты не разбей хрусталь»,
А я подарок свыше только робкий,
Иной любви штудируем букварь...
Прости за нерождённых
© Copyright: Милена Кэтмур, 2026
Свидетельство о публикации №126080601563
Свидетельство о публикации №126080601563
Рецензии