Женщины в серых халатах

 

Мне всё больше мечтается, что там за смертью нет никаких ни рая, ни ада. Что там за калиткой — большая обычная прачечная. И души наши стирают женщины в серых халатах. Усердно стирают и полоскают в корытах до белизны.
В кастрюлях огромных над огнём бурлит и пенится жидкость, в мыле, смешанном с травами, чтоб души пахли как природа. Сохнут под ветром стираные на бельевых верёвках, под солнцем ласкающим тёплым, над полем за сетчатым забором.
Когда души наши новой силой и жизненностью зарядятся, души людей аккуратными стопками, под утюг горячий в гладильню, — и выглаженные уже, их уносят на склад, где недолго хранятся, – бережно, двое подсобных, в плетёных ивовых корзинах.
   ( И вот когда время подходит для каждой души, – как мне кажется, появившихся в них наряжают, ещё крохотных младенцев. )
Так, грехами замаранными душами круглосуточно прачки возятся. Там за калиткой, под лязги кастрюль, рубелей и шаек. Таким вот мне кажется, и верить в такое просто хочется, чтобы было всё по человечески просто... О таком думаю и мечтаю.