Покосившийся дом,
покосилась и жизнь.
Деревушка скрипит
под ветрами обид.
Сколько можно тоски?
Я спрошу у плетня.
Всё вокруг — от сохи,
всё вокруг — без меня.
Здесь калитка на ржавой
верёвке висит,
здесь душа нараспашку,
а сердце — болит.
И стою я, чужой
среди этих могил...
Тот, кто здесь не дожил,
тот напрасно любил.
Покосившийся дом
© Copyright: Максим Вырещиков, 2026
Свидетельство о публикации №126080500993
Свидетельство о публикации №126080500993
Рецензии