Дорога...

Дорога. Утренний туман
со мной крадётся по обочине.
Через разорванный карман
На землю сыплется пророчество...

И, созерцанье отложив
До отступления тумана,
Во мне всё крутится  мотив,
Что встретились мы слишком рано...

И всё ж наказаны сполна,
Что слов заветных не сказали...
А вдоль обочины в  траве
Росинки в капельках дрожали...

02/08/2026г. Л. С.


Рецензии