Колет мир иголками...

Колет мир иголками, шрамами, наколками,
Книга жизни пишется за строкой строка.
Иногда с ошибками, чаще с недомолвками,
Псиной мысль безблудною рвётся с поводка.

День до ночи шляется, нет не наиграется,
Обещаясь дождиком на семи ветрах.
Хмурит брови тучею, солнышком покается,
Не видать ей нового с сединой в веках.


Припев:
Погоди кричу ей вслед, не сошёлся клином свет,
Только вновь взмывают в небо белых два крыла..
Не сошёлся клином свет, есть вопрос найдём ответ,
Лишь бы ты меня как прежде за собой звала.

Всё уже написано, спето или издано,
ИзобрЕтен с ямбами был давно харей.
Рвут куплет с припевами, те же струны истово,
Нет на карте, глобусе, без имён морей.

Все пути проторены, хожены, говоренны,
Что ни дай Великими "поднято" не раз.
Творчество не дальше той, лошади зашоренной,
Сочини по новой им с тех же слов рассказ!

Только нет - упрямая, горками да ямами,
Невзлюбив столетия точит шпагу-слог.
Чтоб к утру пресытившись, далями туманными,
Обо всём увиденном написать я смог...