Намокли мосты, фонарь на углу парапет озаряет,
А ты всё стоишь под часами и веришь в удачу.
Глотаешь сквозняк, молчаливо минуты считая,
И ждёшь непонятно кого, да и чуда на сдачу.
Артист, позабывший и роли, и страх,
Смывает свой грим в полутемном подвале.
А Гамлет останется в призрачных снах,
Оставив надежду для новых свершений едва ли.
Кто вбил тебе в голову, будто проигран тот бой
В дождливой тиши, где на лужах дрожат отраженья?
Навек потеряешь себя и прощальной гурьбой
Уйдут навсегда сожаленья?
Что было, то смыто. И пусть репетируют профи —
Звучит эта древняя скрипка из окон Арбата...
И в чашке остывшей на донышке плещется кофе.
Так вот он каков — этот вечер в кулисах заката...
Живи себе дальше, встречай по утрам поезда,
Читай свои книги, когда за окнами дождь.
И радость, что, кажется, скрылась уже навсегда,
Вернётся к тебе, если очень ты ждёшь.
Что было то смыто
© Copyright: Илья Давыдов, 2026
Свидетельство о публикации №126080505125
Свидетельство о публикации №126080505125
Рецензии