Убейте иноходца

Как молод был, как молоды мы были...
Теперь печать печали - мой удел.
Я знаю: мы умрём
                (и станем вроде пыли?)
И день осенний к ночи поседел...

О том ли думал я, родившийся тем летом,
Что всем нам выпал жребий роковой?
И нет в нём никакой загадки и секрета,
А всё же тешим сон наивный свой...

Поэтов путь особ, путей всех прочих уже,
Но им порой дано увидеть высь.
Солярий нужен вам, а нам Солярис сужен,
Вот так дороги в поле разошлись...

Теперь вам не понять,
Зачем мне эти слёзы,
Тем более,
        зачем мне их беречь -
В пустыне льдов
             прекраснейшую розу,
Святыню из святынь...
Вы так храните косы
Пред тем,
       как урожай осенний
                сечь.

                *****

Восстала юность вдруг во мне
Нечаянным отрывком.
Весной повеял зимний день,
Но, боже, как же зыбко...

И как же грустно... Не солгу:
Грущу, грущу смертельно...
И всё ж ту розу берегу -
Святыней драгоценной.

Напел печаль один мотив
Забытой песни старой...
Всё содрогнулось,
                закружив
Сознанье
              меж мирами.
Всё содрогнулось,
                затопив
Бессмысленность
                слезами.

То пела юность-
             млечный лик,
Но вот он прояснился...

Обрёл черты.

Из тех троих
Была ты лучшей...

Образ тих,
В очах - пугливый голубь,
Влас
Сто сорок солнц
                слепило
                глаз...

Нечаянно
          влюбился.

Всё вдруг проходит, милый друг,
К чему желать иную
Тебе судьбу,
Сюжет не нов
Про клетку
            золотую...

Да, знаю, ты вольна летать,
И прутьев нет у клети...
Но что ж так хочется рыдать,
Увидев счастье это?

А помнишь тот нескладный быт
Прокуренных гримёрок?
Оваций шум...

Ну как забыть
Гастроли в минус сорок?
Автобус, что заглох в метель
На полпути до Омска...

Всё это дорого теперь,
Как дорого мне солнце...

Ты будешь спорить,
Скажешь: есть
Нам прошлое
               как память,
Но глупо лечь и умереть
В сентиментальной яме...

К чему бесплодная тоска
По дням уже вчерашним,
Когда мы здесь,
Когда мы есть...
Что могут видеть в облаках,
Идущие
         по пашне?

Что могут видеть сверх полей
Жнецы
         в час урожая?
Сиянье звёзд и плач берёз?
Конечно, нет... и думать брось.
Тропа жнецов прямая.

Я верю, правда за тобой -
Язык бессилен спорить.
Я весь несчастный, бедовой...
Да видно, жребий мой такой -
Такие дали роли.

И мне досталась эта роль.
Кто б знал мои терзанья...

Но, впрочем, только через боль
Родятся смысл,
                чудо,
                соль...
Обязан стих страданью.

И только в раненых стихах
Есть высота...

Веселье - прах,
Довольство - тлен,
Стань вольной птицею в ветрах...

Оставь оставшимся их плен,
Как бочку патоки для ос.

Себе оставь прохладу рос,
Елань некошеной
                травы,
Отвагу видеть плач берёз,
И жажду света, и любви...

                *****

Я гордой лошадью бежал,
Ступил ногой в болото.
Трясина к горлу, как кинжал,
И тошно, прям до рвоты...

Ну что стоите, как кули?
Нет сил уже бороться...
Сто ружей в руки вам - и пли,
Убейте иноходца.


2026, Москва