Аннушка уже разлила масло

Вышел я и руки распахнул.
На крыльце ещё не август, но июль.
Улетает где-то вверх моя душа.
Кто-то шепчет что-то, я не знаю, не пришла.

Чьи-то пальцы прикоснулись к душе.
Обещают чувства мне на вираже.
Обещают рухнуть вниз с Московских гор.
То ли Воланд я булгаковский, иль Бэрримор.

Там, где Аннушка уж масло разлила,
Там театрально, но закончится судьба.
Патриаршие пруды – судьбы мечты!
Сегодня Берлиоз, а завтра ты?

Завтра выскочит Любовь из темноты.
Я хочу, чтобы была это Ты.
Ты поймай её, встречай, обнимай.
По –Булгаковски, как Мастер, принимай.

Как у Мастера и Маргариты судьба,
Так тебе Любовь такая дана.
Про тебя, наверное, не напишут стихи,
Но ты ведь Мастер, ты их сам напиши.

Где-то что-то мне мелькнуло в судьбе,
Я, похоже, оказался в Москве.
Где-то даже в Патриарших Прудах.
Где-то в прозе и Булгаковских мечтах.

А я сегодня туда съезжу, посмотрю.
Пару лебединую покормлю.
Сяду на скамеечку, где Воланд приходил.
Окунусь в Булгакова, сколько хватит сил.