Мои кинжалы — чувств острее, чем сталь,
Что ранили в немой, глухой борьбе.
Теперь их лезвия впитали печаль,
И я вонзаю их в ночную тишь — к тебе.
Где прежде был уют — лишь пепел да зола.
Я жгу и режу, не стирая в прах,
Надежду, что, как призрак, в склепе умерла.
Мой плащ — из тьмы, венец — из терний на висках.
Пусть каждый вздох — как похоронный смех,
Ведь я — палач. И мне решать:
Поставить точку или многоточие навек?
Но в груди не сердце — расплавленный свинец.
И сталь поёт, но венец уже излишний
Клинки былых чувств
© Copyright: Анна Виксен, 2026
Свидетельство о публикации №126080503556
Свидетельство о публикации №126080503556
Рецензии