День лета, третий час, жара.
Куда пошел, сидел бы дома.
Но манит белая гора,
Под ней река, а в ней истома.
Вода с меня течет ручьем,
Футболка мокрая от пота.
Гиперболоидным лучом
Бьет солнце, как из огнемета.
Теперь на солнце сорок два.
Хоть чуть остыть, хоть на мгновенье.
В другой раз будешь ты едва
Желать так насладиться тенью.
Сандали трут нещадно ноги.
Не выброшу я белый флаг.
В пустынях потрудней дороги,
Подумал и ускорил шаг.
Жара
© Copyright: Иван Марченко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126080503020
Свидетельство о публикации №126080503020
Рецензии