Вокруг могилы столбовые
То в травах, то в песчинках снов,
И разум, заболев, любые
Стирает миражи основ.
Куда летит столь жданный август,
Разбив и тело, и богов,
И странно мне, что недосталось
Родне, помин и пирогов.
На Спаса мне не дали яблок,
Не дали в рожу раньше чуть.
Я пробовал сбродивший сок.
Всё от любви, не как-нибудь.
Минувший август
© Copyright: Олег Николаевич Викторов, 2026
Свидетельство о публикации №126080502951
Свидетельство о публикации №126080502951
Рецензии