Читая Данте 3

А мы опять дурака валяем.
Пойдём, по баночкам постреляем.
Поскольку просто не представляем,
Как избежать вековой тоски.
Ах, этот гений, с душой младенца -
Нам никуда от него не деться.
Он бесконечно тревожит сердце.
И рвёт нетленную на куски.

Какие мысли, какие строки.
Их не сотрут ни срока, ни сроки.
Не благодетели, но пороки
Взошли на круги. И под. И над.
И, оглянувшись на мир украдкой,
Своих надёргай из этой грядки.
За них и будет тебе не сладко.
Совсем не сладко. Ведь это ад.

В аду, который построил Данте,
Найдётся место бомжу и франту.
Тем, кто по Ницше. Тем кто по Канту.
Тем, кто не слышал о них вообще.
В утробе мрака в избытке смрада.
И не помогут ни крест, ни ладан.
Ведь не возможно избегнуть ада,
Когда грехи проросли в душе.

Стоит погодка, согласно сводкам.
Я жизнь, что не назовёшь короткой,
Прошёл уверенною походкой,
На три четвёртых? На семь восьмых?
Была ли праведною дорога?
Чего покляньчить могу у Бога?
Позволь хотя-бы ещё не много,
Ещё чуть-чуть не касаться тьмы.