Несмотря ни на что, мы однажды вернёмся с войны.
Под такое родное, для всех безопасное небо.
Будем видеть людей средь укутавшей мир тишины
И делить их на тех, кто там был,
И на тех, кто ни разу там не был.
Нам на память останутся раны да в поле трава,
Рюмка водки, прикрытая ломтиком чёрного хлеба.
У могилы солдатской всплакнёт молодая вдова:
—Он пошёл воевать, чтобы сын под обстрелами не был...
Эту боль нам из сердца уже никогда не изжить –
Пусть с годами война превратится в саднящую небыль.
И всё чаще нам будут, глаза отводя, говорить:
"Извини... Я не мёрз под Покровском и в Бахмуте не был".
припев:
Эй, братишка, привет! Сколько зим, сколько лет!
Нас всё меньше. Тускнеют награды.
Мне всё снится над полем встающий рассвет
И пакетом летящие "Грады".
05.08.26.
Эй, братишка, привет!
© Copyright: Кирилл Хаустов, 2026
Свидетельство о публикации №126080502428
Свидетельство о публикации №126080502428
Рецензии