Наполненная до краёв...
И тихо так сижу,
Чтобы не расплескаться.
Я съездила на родину,
На отчий кров.
И воздух там,
Дышать - не надышаться!
И дом стоит.
Пустой...
Зарос травой.
Деревья выше крыши.
Так получается у нас:
Родной - чужой.
И всё же что-то я
Здесь слышу...
Зачем вот это
Надо нам,
Стоять...
И молча вспоминать
былое?...
И кажется, в окошко,
Смотрит мать,
На тракторе отец,
Рукою машет в поле...
И задаю себе вопрос:
Что в этом есть,
Какая сила?!
И слышу:
Листья липы и берёз,
Ответят -
Это место так просило...
Малой родине
© Copyright: Ири Тихомирова, 2026
Свидетельство о публикации №126080502142
Свидетельство о публикации №126080502142
Рецензии