В саду созрел налив безумно белый,
Плоды сияют сквозь густую тень,
Мальчишка - август, он весьма умелый,
И соком солнца полнится весь день.
Плоды весят как маленькие лУны,
ФарфОровым сияние маня,
И ветер запах веет тонкий, юный,
В прохладе угасающего дня.
Тяжёлый плод не удержав свободы,
Срывается со стуком в мураву,
В природе, знаем, нет плохой погоды,
Фрукт падает на сочную траву.
Налив прекрасен, но увы, не вечен,
Его красу поток дождя прольёт,
Наш сладкий миг, так быстр и скоротечен,
Налив упавший в темноте сгниёт.
Сорвать, я, не успел рукою зрелость,
Напиться молодецким молоком,
В душе осталась крохотная смелость,
Бродить по саду, под косым дождём.
Как яблоки налившись дивным светом,
Наш век земной уходит в тишину,
Мы созреваем, только ярким летом,
И падаем в земную глубину.
Мы исчезаем, словно плод созревший,
Оставив сад трепещущий и вешний.
539 белый налив
© Copyright: Артур Смольский, 2026
Свидетельство о публикации №126080501682
Свидетельство о публикации №126080501682
Рецензии