Е.В.
В этом марте и в этом году ничего не сбывалось,
Авиатор Платонов на жёрдочке, как соловей,
Выпевал что от Белого тёмного моря осталось,
От зимы соловецкой, бегущих к заливу детей.
А в растаявшем веке ещё просыпалась Алушта,
Все домашние к Чёрному светлому морю брели,
И казалось, ни кожаной куртки, ни крыльев не нужно,
Чтобы просто толкнуться и прочь полететь от земли.
Из разлома времён, как из окон казённой больницы,
Он коснуться не мог, но смотрел на ушедших людей.
И весомее было всё то, что могло лишь присниться,
Даже в дни, когда пруд полыньёй обещал лебедей.
Он пытался хоть как-то разрывы связать и исправить
Посвящением "близким" в начале страниц дневника,
Но, пока он терял себя в разных веках, его память
Сохраняли подснежник и чья-то чужая строка.
01.04.26
Март
© Copyright: Алена Туренко, 2026
Свидетельство о публикации №126080500166
Свидетельство о публикации №126080500166
Рецензии