Зима

Парила душа над своим идиотом,
Который не знал, что он брошен страной.
Он был одержимым, слепым патриотом…
Остался один между "здесь" и войной.

"Постойте, не ройте сегодня могилы!" -
"Зима" сокрушит неприступный забор…
С таким позывным и с небесною силой -
"Рисуйте на картах победный узор!"

В его зеркалах - отголоски понятий,
Что тают, как дым, не оставив следа.
Ему бы полтонны народных объятий,
Ему не нужна Золотая звезда.

В горящих глазах - отраженья признаний,
На выходе - вечность, на входе - "за что?".
А он всё воюет в миру наказаний
И крутит войну, как немое кино.

Несмело прикрывшись любовью и верой,
Он мечется в пепле, в остатках тепла,
Иль просто стоит, как баран у барьера,
Пред телеком, с вечным его "бла-бла-бла".

Внутри кинескопа - рисунки о счастье:
Они словно мел на шершавой стене…
"Зима" - это стих про весну и ненастье,
О скромном герое в любимой стране.

Никто не отменит суровые грозы,
И холод ползёт, как змея по спине.
Никто не смахнёт материнские слёзы,
И треснувший лёд на замёрзшем окне.

Взлетела душа, будто пламя над бездной,
Нелепой строкой растворившись в пыли.
Всё сказанное - безрассветно и тщетно,
Как вечный секрет православной земли.

А время, как дворник родного дурдома,
Сгребает в овраг всё, что было живым.
И тянется сон, словно вечная кома,
Сквозь дождь и могилы к просторам родным.