Эпитафия дождливому лету

Прощай, прощай, сезон воды и хмури,
Ты был не «вау», скорее — «так себе».
Мы в куртках прятали свои фигуры,
Мечтая о июльской голытьбе.

Твой главный хит — прогноз погоды нервный:
«Плюс восемнадцать. Ливень. Ветер шквал».
Мы стали дружною семьёй пещерной,
Тот, кто не плесневел, тот унывал.
Зонт продолжением стал для бренной плоти,
А насморк — главным признаком элит.
Мы думали о бархатном полёте...
Но с неба третий месяц моросит.

И вот финал. Сентябрь стучится в двери,
С ухмылкой глядя на наш бледный вид.
Мы так хотели к солнцу, птицы, звери!
Но климат выдал квоту на артрит.
Лежит купальник с видом на измену,
Вьетнамки грустно сохнут у дверей.
Мы лето провели почти как смену
На складе мокрых шерстяных вещей.

Но если честно, сняв остатки фальши,
Забыв про солнце, пляж и шашлыки,
То этот дождь, что лил всё чаще, дальше —
По философски , нам друзья с руки.

Ведь вся-то жизнь — не глянцевый журнал,
Где пальмы, яхты, виски и мартини.
Нет. Жизнь — она как мой речной вокзал
В июле: лужи, сырость, холод синий.

Она — чередование полос,
Где после света наступает серость.
То ты смеялся, то повесил нос,
То ждал тепла, а получаешь сырость.
Дождливое, холодное житьё —
Отличнейшая тренировка духа.
Когда вокруг сплошное «ё-моё»,
Ты ценишь сухость, дом и силу слуха.

Так что бывай, недобрый наш сезон.
Спасибо за прививку от амбиций.
Мы поняли один простой закон:
Чтоб в свете жить— не нужно им давиться.