Его душа прекрасна и чиста,
Хоть тело носит метки увяданья.
Она глядит на мир из-за хребта
Разрушенных костей и вечного страданья.
Ей дела нет до шёлковых перин,
Где в сострада;нье мрак скрывает тело.
Внутри души мерцает свой рубин,
Он из любви, которой нет предела.
Его клеймят за сгорбленную стать,
За кожу, что язвительна для взгляда.
Им невдомёк, душа его - способная летать,
Гораздо красивее тех, кому вообще летать не надо.
Как лотос, прорастающий со дна,
Сквозь ил и грязь - тянувший стебель тонкий...
Пусть их хулит презрения волна —
Удел души, держать судьбу в сторонке.
Зеркальный блеск обманчив и убог,
Рассудок лжёт, рисуя кривду снова.
Здесь ангел с демоном ступили на порог,
Их каждый вздох рождает в нём святого.
Как музыка - звучит среди могил,
Рвёт тишину, не издавав ни звука.
Ведь, свет внутри себя не осквернил
Ни грязный жест, ни подлость, ни разлука.
Квазимодо
© Copyright: Андрей Сидаков, 2026
Свидетельство о публикации №126080407349
Свидетельство о публикации №126080407349
Рецензии