будка твоих надежд

Телефонных будок - ищи-свищи.
Дождь идёт. По речке плывут баржи.
Чуть попозже солнце взлетит в зенит,
намекая - кто-то, да позвонит.
Будок нет и номер не наберут,
и пеняешь солнцу - ты тоже, Брут,
отдавая мелочь, зачем она?
Не нужна, конечно же, не нужна.
А когда-то как ты её копил,
ты стоял у будки в толпе терпил,
дожидаясь, нервничая, ворча,
принимая истину, как врача
и диагноз - кажется, одинок.
Все проблемы снимет один звонок.
Как всегда невовремя, невпопад,
в это время умные люди спят,
ну, а ты дождёшься и внутрь войдёшь.
Но сегодня август и летний дождь
будоражит память - всего делов.
И о чём ты думаешь, острослов?
Что припомнил? Как ты стоял больной
в этой будке? Как ты держал спиной
дверь, чтоб все другие остались вне,
как внимал помехам и тишине?
Хоть бы кто-то зонт над тобой раскрыл,
дождь пройдёт, подсохнет цветов акрил,
а пока что мокни себе зазря,
ничего плохого не говоря.
Никому про стёртые номера,
никому про то, что ещё вчера
тут стояла будка твоих надежд.
Ты хотел опять позвонить, но где ж
эта будка? Где телефонный диск?
Номер помнишь? Этим-то не гордись,
потому что твой позабыт и стёрт,
потому что память не первый сорт,
а давно утерянный экспонат
из времён, откуда не позвонят.