Ночь Махамоггаланы
Дорогой Сарипутта, я снова не в силах уснуть.
Кто-то бродит по храму, как только закрою глаза.
Этот дух не из местных, я знаю здесь всех наизусть.
Он склоняется к уху, он что-то мне хочет сказать...
Я умею смотреть сквозь миры и сквозь жизни, но это
ускользает от взгляда, пронзающего плоть горы.
Я и слов подобрать не могу, хоть и вырос поэтом.
Я боюсь, Сарипутта... Я, острый клинок, львиный рык.
Дорогой Моггалана, давай по-простому, от дара
видеть то, что невидимо, трудно бывает уснуть.
Как огонь живёт в дереве, даже не знавшем пожара,
так и страх в человеке с рождения, встроенный в суть.
Так и смерть, Моггалана, и боль, и любовь, и досаду,
всё сквозь жизни мы носим в огромном мешке за спиной.
В неразлучности всех воплощений всего-то и надо —
отпустить тот мешок. Ну хотя бы не мнить, что он твой.
Пусть твой страх, друг, в объятия океана
упадёт, словно камень, и все разойдутся круги.
Кто бы ни был тот дух, что тревожит твой сон, Моггалана,
в сводах древнего храма ты слышишь свои же шаги.
Свидетельство о публикации №126080406954