Пыль моих дорог

Мои стихи  открытый нерв
Души и тела, скрытых в тоге.
Я их несу сквозь жизни бег,
Как путник  пыль своей дороги.

И как унять их жар внутри,
Когда они стучатся в сердце.
Из этой боли, из зари,
Рождаются в мои скрижали.

И не чернила во  строку,
Дыханье памяти и время.
Пока я чувствую  живу,
И слово остаётся с теми.

Кто не страшился тишины,
В которой громче крика совесть.
Кто видел вещие огни,
И принимал судьбу как повесть.

Мои стихи не про покой,
Они о правде без прикрасы.
О том, как трудно быть собой,
Когда молчание не завтра.

Я не ищу венков и слав,
Не жду ни почестей, ни трона.
Лишь только б не предать слова,
Что мне доверила эпоха.

И если суждено сгореть,
Как свечке в храме перед Богом,
Пускай останется звенеть
Мой тихий голос над дорогой.

Пускай прочтёт когда-нибудь,
Мои страницы чей-то странник.
И станет чуточку светлей,
Его нелёгкий путь скитаний.

Ведь каждый стих  не просто звук,
Не росчерк беглого мгновенья.
Он  сердца беспокойный стук,
Он  исповедь без сожаленья.