У старого окна, в тени седых берёз,
Она стоит опять, не утирая слёз.
В руках её платок, в душе — немая вера,
И горести её не знать земного мера.
Простой ситцевый наряд и прядь седых волос,
А в мыслях лишь одно: «О, если б Бог принёс!»
Она не верит тьме, не слушает молвы,
Пока шумят в полях высокие травы.
От сына письмецо прижатое к её груди,
Как будто говорит: «Родная, мама, подожди».
И в этой тишине, в молитве у иконы,
Сильнее всяких бед любви её законы.
Она — сама земля, что воина хранит,
Её терпенье твёрже, чем гранит.
И сколько б ни прошло суровых зим и лет,
В её окне всегда горит призывный свет.
Пред образом святым, в тиши ночных часов,
Она мольбу творит, не находя и слов.
О сыне лишь одном прося у небес сил,
Чтоб Ангел его в бою крылом своим укрыл.
04.08.2026
Татьяна Ярош-Агапитова.
Родная, мама, подожди
© Copyright: Татьяна Ярош-Агапитова, 2026
Свидетельство о публикации №126080405997
Свидетельство о публикации №126080405997
Рецензии