Скрипач

Ушедший век. Монмартр. Париж.
Часы показывали восемь.
Струился вечер с низких крыш.
Прохожих обнимала осень.

Играл скрипач ноктюрн любви,
Так вдохновенно и прекрасно,
Что слёзы по щекам текли,
И жизнь казалась не напрасной.

Все разошлись уже давно,
Она одна стоять осталась.
Молила в душу лить вино...
Ещё чуть-чуть, хотя бы малость.

Лилась мелодия, как свет,
Луны, что проплывала мимо,
На сердце оставляя след,
Слеза текла неудержимо.

Устал. Поправил старый плащ.
В её глаза взглянул с улыбкой.
Сказал: Прошу тебя, не плачь,
И в руку взял футляр со скрипкой.

Очнулась, будто ото сна,
В карман монету опустила.
Брела по улицам одна,
Вновь вспоминала. И грустила.

Любовь не стОит призывать,
Она приходит так внезапно.
Она всем миром может стать
Или исчезнуть безвозвратно.

И он пошёл за нею вслед,
По пыльным узким переулкам,
Где липы сбрасывали цвет,
И раздавалось эхо гулко.

В кармане нАкрепко сжимал,
Подареную ей монету.
Он имени её не знал,
И на вопрос искал ответы.

И каждый день о ней мечтал,
Душа была огнём объята.
И только для неё играл,
Всегда до сАмого заката.