Проснулся ночью я-
Изжога и пузо болит.
Улица не людная,
Один только инвалид.
Играло вино противное
И брякало по башке,
Мысли суицидные
Одолевали в темноте.
Так проходит у нас век
За неделю.
Близок к смерти человек
С похмелья.
Соды выпил, легче стало,
Ноги холодом обдало.
Снова тени по углам –
То тут, то там.
Чудится что-й- то мне,-
Морда мелькнула в окне.
Сразу решил я, мать,
С алкоголем завязать!
Так проходит у нас век
За неделю.
Близок к смерти человек
С похмелья…
2004г.
Похмелье
© Copyright: Илья Заботин, 2026
Свидетельство о публикации №126080403928
Свидетельство о публикации №126080403928
Рецензии