Обрывки суеты

Я как старый вагон, что скрипит на изгибах пути,
Догораю устало в беззвучном, седом полумраке.
Жизнь — не лента кино, а обрывки чужой суеты,
Что прилипли к ладоням, как пыль на разбитой рубахе.

Был когда-то рекой — разливался, шумел, торопился,
Размывал берега, верил в силу теченья вперёд.
А теперь я ручей, что в канаве бесславно забился,
И вода моя стынет, и голос уж тихо поёт.

Каждый день — это груз, что тащу по шершавым ступеням,
Каждый шаг отдаётся в висках монотонным «пора».
Я хотел бы стать ветром, свободным, простым, без сомнений,
Но прибит к этой почве, как ржавая в поле дыра.

Только снится порой океан, где ни края, ни дна,
Где волна обнимает и дарит забытое счастье.
Но рассвет возвращает к делам, к суете, к именам,
К этой жизни, что стала тяжёлой, чужой и напрасной.

Всё равно соберусь — затяну потуже ремень,
Подниму этот мир, хоть он давит плечами на шею.
Может, где-то за гранью есть светлая, чистая тень,
Что поймёт и согреет, когда я совсем поседею.