Одна за другой появляются строчки...

Одна за другой появляются строчки,
На белом листке я пишу поперёк.
И мысли несутся, как будто по кочкам
Несётся безудержный горный поток.
А дальше срываются вниз водопадом,
По чаше ударив мильонами брызг.
Так строчка за строчкой спадает каскадом
По белой бумаге родившийся стих....
Так строчка за строчкой... К чему ухищренья?
Придумывать в муках, грызя карандаш?
ТАКИМ быть поэтом - сплошное мученье!
За верную строчку ты душу отдашь...
Но если писать для тебя, как дыханье.
Ты слышишь мелодии в шуме дождя.
И душу твою бередит осознанье,
Что мир, словно книга, открыт для тебя...
Что может быть проще найти одно слово
В кружении мыслей и образов снов.
Не вижу препятствия здесь никакого,
Ведь чувства поэта - основа основ.
Пиши, задыхаясь от быстрого бега,
В подушку уткнувшись уже в полусне,
И в сонном кружении первого снега
Пиши поперек и на белом листе.
Пиши поперек и не будь, как другие,
Попавшие в омут тупой толчеи.
Ты помни одно - твои мысли живые
И будет все так, как придумаешь ты!