* * *
Милый граф, вам пишу из далёкой России
в Истамбул. Милый друг, как устроились там?
Вы приснились вчера — молодой и красивый,
с револьвером в руке, кровь текла по вискам.
Милый граф, знаю я, - вы Отчизну любили,
почитали её, как родимую мать,
и в боях за неё смерть не раз пригубили.
На чужбине бесславно пришлось умирать!
Не нашлось вам приюта в безумной России:
захлебнулись в крови рощи, долы, поля.
Бог покинул её васильковые сини,
разлучив, нас лишил сил душевных, огня.
Аксельбанты храню. На висках тает просинь.
Ваше сердце пронзил тот последний патрон.
«Вышивает кресты наша поздняя осень
по истёртому золоту ваших погон».
Милый граф, вам пишу из далёкой России
© Copyright: Галина Бендюк, 2026
Свидетельство о публикации №126080402000
Свидетельство о публикации №126080402000
Рецензии