Не отмерено к смерти четыре шага,
Нечем счесть расстояние клика.
Только сон да тайга, да круты берега,
Да в строку заплетенное лыко
Повиликой цветет, и качается челн —
На волнах затихает моторка...
Только сон — ни за что, ни про что, ни о чем,
Как в газете сырая махорка.
Но качается лодка, волна холодна,
Или рельсы качают вагоны —
И в стакан на столе закатилась луна,
Как чужая звезда на погоны.
Мой плацкарт в антрацитовой дымке плывет,
Рассекая пространство и время.
Это сон: этот сон оборвется вот-вот,
Засбоит на случайной морфеме —
Подойдет проводник, потрясет за плечо,
Я налью кипятка из титана...
Будет холодно мне, а луне горячо
На шестнадцати гранях стакана.
Я увижу в окно, как по черной воде
Лодку тащит в стремнину эпохи,
Никуда не приеду, и выйду нигде,
Ничего не сказав в суматохе.
2025
Не отмерено к смерти четыре шага...
© Copyright: Екатерина Годвер, 2026
Свидетельство о публикации №126080400194
Свидетельство о публикации №126080400194
Рецензии