Жизнь - будто разные книги

Иногда — чувство, будто читаю разные книги.
Каждый день подхожу к полке, где названия в ряд.
Здесь обложки из бархата, есть потёртые, из кожи,
А иные — давно уже спят.

Пыль — как пепел, истлевший после пламени лета,
После алых, цветущих всплесков яркой весны.
Будто тихое, ждущее в глубине где-то,
Позабытое эхо далёкой зимы.

Пальцы вскользь прикоснутся к страницам уставшим,
Губы тихо звучат нотой песен былых.
Что-то в сердце заноет туманом опавшим —
О прошедших, о главных, о вечно живых.

Слёзы — в буквах и фразах, смех — рассыпан по строкам,
Словно бисер на мягком платье судьбы.
Взгляд, до боли знакомый, из картинок осколком,
Вдруг забылся средь этой седеющей мглы.

Отойду аккуратно. Шаг за шагом.

За дверью утро новое встало
И солнцем залило лес.
Я в небо глазами зелёными...
Громко вскричала! —
Чтобы ветер на крыльях смелых унес.

Книги с полок вдруг взмыли, замахали крылами —
Без тревог и печали, с щебетом меж страниц.
Только тонкие руки, скрестившись, меня укачали,
Только слышен сквозь радость любви нежный стих.