О, Небо возложил себе на Плечи.
А Голову просунул в Облака
Отнюдь, ничто, так истово не лечит...
Как по Столу, ударом Кулака.
Никто, из тех Слова не подбирает.
Сказать по Совести, Маманя, не велит.
Каждый сидит, по Кругу, к Другу - с краю.
Но Стол, под Кулаком, как Монолит.
Читай с Поста - Переводи Бумагу.
Слова, по Руслу Речи, на Письмо.
Одна Верста хранит Честь и Отвагу.
Другая, Слов Неискренних, Тесьмо.
Всё, как всегда Задумано в Подстрочье.
Хорей, Оленей, в Тундру, не гонял.
Тот, рвал Бумагу Черновую, в Клочья,
Без объяснений - Мямлился, и Мял.
По Краю, Край, Плечом к Плечу, под Сводом.
Вершина Айсберга ушла под Горизонт.
Не в Ад, не в Рай, но всё ушло под Воду.
Нет глубже, Дайвинга - Признать Души, Дисконт.
Как по Столу, ударом Кулака
© Copyright: Джамш Сабиров, 2026
Свидетельство о публикации №126080401761
Свидетельство о публикации №126080401761
Рецензии