Время текло незаметно,
Почти пролетел июль.
Счёт минутам иль метрам.
Лето быстрее пуль.
Не так всё, как раньше казалось.
Как прежде, открыты глаза.
Малость ещё осталось,
Того, о чём не сказать.
Греет тёплое солнце,
Лёгкий ветерок в волосах.
В дали неба уйти крестоносцем.
Стать соком трав в полях.
Безвозвратно иль без остатка
Уходят пески времён.
Жизнь, как плохая загадка,
Память где без имён.
2025, июль
Стать соком трав
© Copyright: Вольдемар Чичерин, 2026
Свидетельство о публикации №126080401596
Свидетельство о публикации №126080401596
Рецензии