Fin de siecle

Fin de siècle*

Кто-нибудь слышит, как в этой глухой пустоте,
запертой между комодом и пыльным окном,
голос садится, стремясь к абсолютной черте,
за которой, пожалуй, не вспомнят уже о живом.
Я слишком долго разыгрывал этот фарс,
ковал из иронии щит и носил парик,
но если пространство и время берут аванс,
то именно в этот, никем не замеченный миг.

Силы ушли, и мечты превратились в сор,
в пепел табачный, зажатый в сыром кулаке.
Мир – это просто ландшафт, обращённый в позор,
или автограф, оставленный на песке.
Но где-то внутри, под рубахой, в районе ребра,
что-то ещё шевелится, точно слепой щенок,
будто бы жизнь – не дурацкая эта игра,
и ты, слава Богу, ещё не совсем одинок.

Утренний свет обнажает изнанку портьер,
декорации улиц, кирпич и фасадов фальшь.
Зеркало врёт, демонстрируя тусклый пример
старения кожи и ушедший в хронику марш.
Кто я теперь под лавиной скопившихся дат?
Лишь арендатор угла, потерявший ключи,
выживший чудом в имперском дыму солдат,
чей силуэт растворяется в серой ночи.

Душа тяжела, словно старый, намокший шинель.
Слышишь ли ты, как трещит под ногами карниз?
Взгляд сквозь туман ищет ту, первозданную мель,
где мы не знали, что значит падение вниз.
Я притворялся, что этот удушливый шквал
мне по плечу, что хребет монолитен и твёрд,
но под обломками дней календарь увязал,
и часовой механизм был чахоткой истёрт.

Быть выше бури – абсурдный и глупый зарок.
Выдох теперь – словно порция яда в супы.
Стоит ли вечно беречь этот адский порог,
пряча лицо от безумной и сытой толпы?
Может, разумнее сдаться, разбиться в стекло,
чтоб собирать силуэт из осколков руин?
В месте, где время асфальтом насквозь протекло,
только нищий и голый себе господин.

За этой ночью, похожей на чёрную мазь,
будет рассвет – не концепция, просто рассвет.
Там, где слеза на щеке высыхает, смеясь,
просто закончится этот затянутый бред.
Я был у края, в пространстве без карт и дорог,
но в тишине, где обычно кончается речь,
кто-то зажёг фосфорический этот костёр,
чтобы финал от забвения уберечь.

Я поднимаюсь. Движение – это дефис
между небытием и попыткой опять дышать.
Маленький шаг по стеклу, уходящему вниз,
личная карта, которую не переписать.
Раны затянутся, время – отличный портной,
пусть до высот ещё вёрсты сухой пустоты.
Это спасение пахнет осенней травой.
Я его чувствую. И перехожу на «ты».

_______________________
* Fin de siècle (фр.) – Конец века. – Прим. автора.

2026