Слышишь, там, на небе
Проснулся и потягивается гром,
И ты берёшь и примеряешь раскаты с его плеча.
А он, от горизонта оттолкнувшись багром,
Что-то неистово прокричал.
И мне остаётся — шторки в распахнутых окнах ловить,
Да и не шторки вовсе, а поднятые паруса.
Гром — собеседник незримый, визави,
Чайка, запутавшаяся в волосах.
И хвойный запах и можжевеловый
Наполняют мой дом,
Что ветер доносит от твоего ручья,
И я отталкиваюсь от горизонта семистрельным зонтом,
Примеряя раскаты грома с его плеча.
Чайка
© Copyright: Ольга Белослудцева, 2026
Свидетельство о публикации №126080300666
Свидетельство о публикации №126080300666
Рецензии