Как бы ни надоедали
Гимны, оды или песни,
Не писать стихи, едва ли,
Получается, хоть тресни!
Скажем, жарко, я скучаю,
Инфантильность и зевота,
Но, внезапно, замечаю,
Что бурчу под нос чего-то.
Ритмы сами возникают,
Как-то, шьются на живую.
Ни на что не намекают,
Просто, рядом существуют.
И гляжу уже бодрее,
То есть, менее тревожно.
Знать, без ямбов и хореев
В этом мире невозможно.
А без дактилей – тем паче,
Как в лесу дремучем кружишь,
Не поймать за хвост удачи,
Если с дактилем не дружишь.
О других размерах, тоже,
Можно вспоминать, нечасто,
Коли, ты без них не можешь,
И они в окно стучатся.
Эй, поэт, кончай ссылаться
На жару или невзгоды!
Нет зубов и нечем клацать –
Пой, какие наши годы!
Не знаю, почему
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126080300652
Свидетельство о публикации №126080300652
Рецензии