Слёзы подкрадываются к горлу слишком быстро,
Да и сердце не успевает с такой силой биться.
Такой дорогой не остановить авантюриста,
Который хочет своего пути добиться.
Но если ветер гнёт, но не ломает ветки,
Значит, где-то есть ещё запас тепла.
И пусть дорога — это только клетки,
Где жизнь рисует мелом зеркала.
И пусть кричат, что это безрассудно,
И пусть в груди осколки вместо струн, —
Я выпью эту горечь, будет трудно,
Но не сверну, ведь это мой трибун.
А карты — прочь! Они не нужны смелым,
Где зеркала рисуют мелом путь.
И если бездна — значит, буду целым,
Лишь бы внутри успеть чем-то вдохнуть.
Мой трибун
© Copyright: Арина Артёмова, 2026
Свидетельство о публикации №126080306217
Свидетельство о публикации №126080306217
Рецензии