На лугу, где солнце рисует узоры,
Где травы густые стоят визави
Выросла ромашка у забора —
Белый вестник истинной любви.
Ее платье — чистота и нега,
И как будто солнышко внутри.
Не для пышности она, а для разбега
Чувств, что ищут выход из груди.
В пору грусти тихой мы гадаем,
Обрывая белые листки.
«Любит иль не любит?» —намекаем
Отпуская в небо лепестки.
Каждый отлетевший — это вдох,
Маленькая смерть пустых тревог.
Тот последний застаёт в расплох,
Говорит нам правду между строк.
Так цветок, простой и полевой,
Стал судьей для трепетных сердец.
Он венчает искренность с тоской,
Завершая сказку под конец.
И пока кружится хоровод
Лепестков по ветру над травой,
Лишь ромашка верит и всё ждёт
Нашей новой встречи роковой.
Ромашка
© Copyright: Марина Олейникова, 2026
Свидетельство о публикации №126080305612
Свидетельство о публикации №126080305612
Рецензии