Где небо сшито с куполом косым
свинцовой ниткой мелкого дождя,
там времени слоёный парафин
стекает каплей с кончика гвоздя.
И воздух, словно выдох сквозняка,
поёт в простенках эхо-пустоты,
и тянется за ручкой двойника
строка несостоявшейся мечты.
Империя, как высохший орех,
гремит внутри — не вытрясти ядра.
Апрельский свет — непрошеный для всех,
сквозит в глазницах старого двора.
Я слушаю, как каменная дрожь
передаётся столбику монет,
и как негромкий, невесомый дождь
мне оставляет на губах свой след.
Дождь на губах
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126080305581
Свидетельство о публикации №126080305581
Рецензии