Ну кто ж его скроил таким нелепым,
Как не напяль то жмёт, то трёт.
Его погладь, а он с лицом свирепым..,
И всё не в рифму, всё наоборот.
Тебе б тепла — осеннее ненастье.
Глоток воды — а с неба... солнцепёк.
А ты так ждёшь, хоть чуточку участья -
Участье костью в горле поперёк.
Претензий много — мир несовершенен,
Перечеркнуть бы, к чёрту, каждый день.
Я стих творю... и стих неполноценен,
Опять сплетаю буквы в эту хрень.
А хочется чтоб всем на загляденье,
По меньшей мере так, как Пастернак,
В итоге лишь прогорклое варенье
И горстка пережженых козинак.
То не сё и это не так
© Copyright: Николай Клешнин, 2026
Свидетельство о публикации №126080303607
Свидетельство о публикации №126080303607
Рецензии