Сон прохожего

Уж сколько лет по этим серым дворам брожу,
Где каждый камень чью-то тайну бережно хранит.
Я в лица встречные, как в зеркала, порой гляжу,
А сам в тени застыл, как вечный, сорванный транзит.

Это сон, просто сон, а я в нём — лишь случайный прохожий,
Без адреса, без имени, ничья теперь судьба.
Лишь сигаретный дым плывёт в вечернем бездорожье,
Да скрип ступенек старых, да забытые слова.

Под ржавым водостоком струйкой тянется печаль,
В разбитом фонаре танцуют мотыльки огня.
Гляжу на этот мир сквозь битую судьбы вуаль,
И кажется, что эта жизнь — чужая для меня.

Это сон, просто сон, а я в нём — лишь случайный прохожий,
Без адреса, без имени, ничья теперь судьба.
Лишь сигаретный дым плывёт в вечернем бездорожье,
Да скрип ступенек старых, да забытые слова.

За окнами чужими смех и шорохи слышны,
Там чьи-то жизни бьют горячим, молодым ключом.
А мне — лишь запах кофе, запах осени, весны,
Да горький привкус дома, где я стал совсем никем.

И если я проснусь, что будет — кто мне даст ответ?
Смогу ли вспомнить лица, запахи и те слова?
Или останется лишь дым, заполнивший рассвет,
Да старый мой пиджак, потрёпанный едва?

Это сон, просто сон, а я в нём — лишь случайный прохожий,
Без адреса, без имени, ничья теперь судьба.
Лишь сигаретный дым плывёт в вечернем бездорожье,
Да скрип ступенек старых, да забытые слова.

Да, скрип ступенек... И вновь ночь глубока...
Просто сон... Спи, душа... Пока...